Categoria: Riflessioni di Carta

Collezioniamo ricordi ed emozioni foto in alcune come se non potessimo rivivere più quei momenti o riprovare quelle sensazioni, come se una volta vissuti andassero via per sempre, persi non si sa dove, lontani dalla realtà. Collezioniamo e accumuliamo momenti felici e tristi in alcune foto, come se riguardandole potessimo tornare indietro a quell’istante, immaginarci e sentirci nuovamente felici o tristi come lo eravamo lì. Collezioniamo avventure ed esperienze in alcune foto, come se non potessimo divertirci più come allora, come se non potessimo rivivere la stessa situazione e gli stessi attimi di gioia e spensieratezza. 

Collezioniamo in alcune foto anche i dolori: dolori fisici, dolori d’amore, dolori felici e dolori carnali, come se il ricordo un giorno potesse farci rimembrare i nostri errori, quelli degli altri, gli sbagli ma anche gli antidoti. Collezioniamo gioie, pianti, amori, sorrisi, abbracci e lividi, in foto che rimarranno conservate per sempre in un telefono, ma che potrebbero perdersi da un momento all’altro, sparire nel nulla e volare via con i ricordi. 

Trattiamo la galleria del telefono come se fosse il nostro cuore, in cui dovremmo raccogliere, accumulare e collezionare tutto ciò che cogliamo dalle esperienze che viviamo. Quelle foto dovrebbero essere solo la chiave per aprire le stanze dove sono conservati quei ricordi, e lasciare che pervadano il nostro corpo, la nostra mente e la nostra anima.

Una foto non potrà conservare le emozioni e le sensazioni né per poco né per sempre. 

Il cuore invece le conserva e le protegge con cautela e accortezza. 

Ormai viviamo per ricordare, quando invece dovremmo ricordare di vivere.

blu, 12

Dal treno ciò che si vede sono piccole valli con alberi. Casette qua e là che spuntano fuori a piccoli gruppetti.

Chissà quando arriveremo, in questo posto molto atteso…

La sera qui fa freddo, però le luci illuminano la città.

Abbiamo ancora tanta strada da fare a piedi, ma se ti giri e ti guardi attorno, te ne dimentichi quasi.

Stasera la città sembra spenta, il divanetto sul quale sono seduto non è più illuminato dalle luci che prima lo illuminavano, però qualcosa c’è. Parte Calcutta, poi Battisti…

Chissà se questo posto si ricorderà. Di quelle canzoni cantate per strada senza farsi problemi. Se un giorno, resteranno ancora al buio quei divanetti, tra qualche scambio di parole che si sono messe a prendere il volo per un po’.

Anonimo

Sono solo un’ombra per le strade
e il tuo dolce aroma mi invade:
non posso più scegliere.

Dammi tutto il tuo veleno
non ne sono mai sazio.

Eccoti, con i tuoi occhi rossi bramosi
di qualcosa che potrei (ma non ti voglio) dare
Tu con quegli occhi lussuriosi:
Mi lascerai mai andare?!

Dammi tutto il tuo veleno:
lasciamo la nostra eccitazione fare ciò che le piace!
Dammi tutto il tuo veleno:
non ne sarò mai sazio!

Lascerò le tue dita scorrere dentro me
lacerandomi,
scarnificandomi,
Corrompendomi.

Mi dai tutto il tuo veleno,
Ma io sto esaurendo lo spazio.

Io ti imploro,
Basta col veleno!
Non vedi,che ne sono pieno?!

Ma tu non vuoi vedere,
Ti piaccio solo quando sono in catene…
Sto diventando troppo bravo
a tenere questa maschera che copre il mio viso…

Eccomi in ginocchio
Faccio il gattino davanti a te
Anche se dal dolore che mi arrechi io ringhio:
Non mi lascerai mai andare…

Sto annegando nel tuo veleno,
anche se vorrei farne a meno.

Sto annegando nel tuo veleno,
lo spazio per il vero me sta svanendo
e lentamente mi stai uccidendo…

Warr;or

Le quattro cause aristoteliche

“La parola causa si usa in 4 sensi, di cui uno è che diciamo causa la sostanza e l’essenza, ma un altro la materia e il sostrato; un terzo quello da cui viene il principio del movimento, un quarto la causa contrapposta a questo ossia il fine.”
Marmo: causa materiale.
Soggetto: causa formale.
Scultore: causa efficiente.
Ammirazione: causa finale, motrice.
Aristotele sosteneva fermamente che, trovando queste quattro cause, si potesse definire il mondo, che bastassero a sapere tutto quello che serve su qualsiasi cosa. Trasferendo questo modello nella concretezza si nota come i primi tre fattori siano facilmente identificabili e strettamente legati, dipendenti l’uno dall’altro; per il quarto invece la questione si complica, l’analogia non risulta altrettanto evidente. La causa finale è discorde, si cela nell’ombra delle altre tre, ma in realtà è l’unica in grado di attivare la potenzialità della materia, della forma e del principio. Non è oggettiva. Una statua può essere ammirata, venerata, esposta, studiata, interpretata, può far commuovere, può allo stesso tempo disturbare. Diversi sguardi, diversi fini.
Ragionando su questa immortale teoria filosofica risulta quasi banale comprendere come qualsiasi oggetto o essere esista solo in relazione alle sue cause, e soprattutto in relazione al suo scopo. Una statua si può chiamare statua che sia in bronzo, in marmo o in terracotta; si può chiamare statua nonostante assuma forme di soggetti e personaggi diversi, si può chiamare statua indipendentemente dal suo autore, ma cosa sarebbe una statua chiusa in una stanza buia? Cosa sarebbe un Monet senza occhi che lo contemplino, un ballerino senza applausi, un attore senza teatro, uno scrittore senza penna. Perché si sente spesso dire “questo posto è casa”, oppure “gli amici sono la mia casa”? Perché il fine della casa, non è avere un tetto e un pavimento, ma è dare
sicurezza, conforto, intimità.
Per me un uomo solo è un uomo che ha perso la sua causa finale.
Un uomo che non trova più il suo scopo e lo cerca come si fa con il telecomando della televisione, o le chiavi della macchina; lo cerca disperatamente, ma non lo trova mai nonostante sia sotto ai suoi occhi. E più lo insegue, meno speranze ha di farcela. “Credo che sia questa la prima solitudine, il non sentirci utili”, il non avere più quella forza motrice in grado di spingerci a vivere. Non siamo mai del tutto soli. Abbiamo un compagno fisso, il nostro fine, che rincorriamo imperterriti. A volte però inciampiamo in altre vite e allora ne inseguiamo uno diverso, altre invece cadiamo per terra e lo perdiamo nell’intento di rialzarci. Questi sono i veri momenti di solitudine che spesso vengono fraintesi e definiti come mancanza di compagnia. In realtà credo che l’assenza di attenzioni, l’esclusione, la lontananza, possano generare solitudine, ma non siano da confondere con essa.
“Noia, nulla è così insopportabile all’uomo come essere in pieno riposo, senza passioni, senza faccende, senza svaghi, senza occupazione. Egli sente allora la sua nullità, la sua dipendenza, la sua impotenza, il suo vuoto”. Stare soli genera noia, noia genera solitudine. Noia vista come sentimento di inutilità e vuoto. “Ho sceso dandoti il braccio almeno un milione di scale e ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino”. La solitudine di Montale non è soltanto quella di aver perso la moglie, ma quella di aver perso il suo scopo ossia amarla, prendersene cura, porgerle il braccio indipendentemente dalle difficoltà, indipendentemente dal numero di gradini.
La solitudine è qualcosa di strettamente legato a noi stessi, alla relazione che creiamo coi nostri pensieri, al rapporto perpetuo che c’è tra “me” e “io”, non tra “me” e “voi”. “La solitudine non è un albero in mezzo a una pianura sconfinata, è la distanza tra la linfa profonda e la corteccia”, tra parti diverse di uno stesso insieme, tra il cuore e la mente, tra i pensieri e le azioni, tra il sopravvivere e il saper distinguersi.
La solitudine non è una barca in mezzo al mare, ma una barca senza equipaggio. Non è una lettera non letta, ma una lettera non inviata. È una bocca che non vuole parlare e una mente che non sa pensare. Non è un addio, ma è un saluto carico di rimpianti. Non è uno strumento musicale lasciato in un angolo, ma un violino non accordato. Non è un “ti amo” tremante proferito nel silenzio, ma è un “ti amo” mai detto. Non è uno “scusa” sussurrato, ma è un perdono mancato.
La solitudine non è un uomo solo, ma un uomo senza scopo.

Immagino la segreteria telefonica, i messaggi che non si inviano.
Il silenzio, il nulla…
Immagino te, e tutto questo.
Il mio silenzio.
Sono sparito, ma ora eccomi qui.
O forse, ora sono nuovamente diventato il silenzio. Non più quel tipo di vuoto
necessario al tempo, ma quel
niente insignificante nonostante io sia qui questa volta. Non è volontario. Forse, è diventato reale. Quello
spazio necessario di silenzio assordante…
Non ha mai smesso di piovere in questa stanza. Come non ho mai smesso di aspettarla, la pioggia, per
piangere assieme a qualcosa che non fosse una persona.
De André dice: “C’è chi aspetta la pioggia
Per non piangere da solo”
Chissà quante altre persone la aspettano…
I Ricordi, possono riprendere vita da qualche altra parte a noi ignota?
Se è così, vorrei solamente essere per un attimo una persona esterna ai miei ricordi, per guardarli un’ultima
volta da fuori.
Non voglio riviverli in prima persona, no. Perché sennò non sarebbero quel che sono stati.
Non è possibile però, è solo una cosa troppo malinconica accompagnata dalla mancanza di qualcosa forse.
Piangere, è liberatorio. Però, a volte la pioggia “arriva un po’ in ritardo” per farti compagnia nel mentre.
Quindi, non si aspetta più la pioggia per non piangere in solitudine. Piove e basta, anche senza di lei…

– Anonimo

Sei tornato,

e con te è tornato anche il bisogno di scrivere.

Sarà perché sei in ogni pagina di questo quaderno,

sarà che l’ho cominciato quando sei entrato a far parte della mia vita,

sarà che quando te ne sei andato non ho più avuto nulla da scrivere.

Avrei potuto, tutto sarebbe andato bene.

Eppure non ne trovavo il senso.

Ho continuato a scrivere,

a disegnare,

a ballare ad occhi chiusi.

Diversamente,

con altre persone,

con vuoti dentro differenti.

Sei tornato,

ed è tornato questo spazio che, come facevo con te, ogni tanto mi fermavo a riguardare.

Pensando a com’era averlo sempre con me,

a come mi sentivo libera aprendomi,

sapendo che non sarei stata giudicata.

Sapendo che sarei stata ascoltata in questo silenzio,

forse non più troppo rumoroso, perché ora sappiamo.

Ciò che serve.

Ci manchiamo.

Quello che non sai è che queste pagine vuote,

il vuoto che hai lasciato,

non l’ho mai voluto riempire.

Ed è rimasto qui,

ad aspettarti.

Un po’ come ho fatto io.

Sperando un giorno di essere riempito ancora.

blu, 12